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oriol espinal #contributions
Contributions to Y Sin Embargo Magazine


<#29, last/s· 2011#4
p/70
p/71
Flujos © oriol espinal
Labios de píxels escupen
botellas de baba y dígitos,
y orejas de cera descorchan
ánforas sin eco ni sombra.

Un volcán derrama su lava
de aullidos líquidos y azules
sin rozar el mar de banderas
que honran al loro desplumado
de un poeta analfabeto

–dicen que apuñaló a un espejo,
y que al crujir la noche blanca
el poeta dio a probar
a los mendigos los añicos
de sus visiones más dañinas.

Ni tú ni él sabríais jamás
que la aventura de la luz
termina en los muros de un cráneo;
tampoco que el curso del río
no altera la sonrisa boba
de los gorilas disecados
o que el fulgor amarillento
de los teatros derruidos
entusiasma a los que abuchean
al acomodador sin ojos

y al actor que orina en escena
y pega fuego a su papel.

Flows (English translation)
Pixel lips spit / spit and digit bottles, / and wax ears uncork / amphoras without echo or shadow.

A volcano spills its lava / of liquid and blue howls / and doesn’t graze the sea of flags / honoring the plucked parrot / of an illiterate poet

-they say he stabbed a mirror, / and that, the white night rustling, / the poet gave the beggars / the pieces to try / of his most harmful visions.

Neither him nor you would ever know / that the adventure of the light / ends within the walls of a skull; / nor that the course of the river / does not alter the foolish smile / of the stuffed gorillas / or that the yellowish glow / of the theatres in ruins / excites those who jeering / at the eyeless usher

and the actor pissing on scene / and sets fire to his role.

 Premisas de YSE#29
<#28, me/end/you· 2011#3
p/12
p/13
p/14-15
 Premisas de YSE#28
<#27, in-significant · 2011#2
p/82
p/83
p/84
p/85
fragmento de Los círculos del sur (reescrito para YSE #27) © oriol espinal
Estimado amigo:

Te escribo unas líneas, ahora que al fin ya eres parte de la comunidad de los que pueblan esta isla de arena y polvo, esta isla donde la supervivencia se paga quemando las naves y labrando la soledad y el silencio. Aun así, nuestra osadía jamás dejará de ser un agente provocador, un ángel que instila la locura, un camino que no sólo nos conduce al desamparo y la clausura, sino al territorio de la víbora, del rastrojo y del zarzal. ¿No crees que nuestra audacia debería bastar para que en nuestra mente se desatara una reacción contra toda epopeya, contra toda épica, contra toda prosapia? Al fin y al cabo, tanto tú como yo estamos como estamos por haber reincidido en hablar el idioma proscrito sin que un sí inoculado haya corrompido nuestra saliva. No son cosas que allanen el camino ni reduzcan el ruido que en la arena imprime el alacrán, y menos ahora, cuando la alegría emana de nuestra aceptación y ya nadie gobierna nuestra levedad de vilano. Tú, yo y todos los demás podremos arraigar en campos baldíos, mas nunca deberemos aferrarnos al paisaje que nos reconoce y saluda, pues el agua, el fuego, la tierra y el aire son uno y lo mismo, y cualquier parte es un buen lugar para crecer y morir. Nadie debe ser el dueño de la semilla que se siembra, se recoge, se muele, se amasa y se hornea en el laberinto ovillado. Recordarlo resulta tan útil como tener la certeza de que no hay ni habrá para nosotros una sola posibilidad de salvación, y que nuestro mayor consuelo será saber que nadie podrá desposeernos del derecho a renegar de cualquier identidad impuesta. Porque el arte deja de serlo si quien lo hace posible no está dispuesto a dar batalla a los oráculos y al acreedor que los paga. Ahora debes darte prisa, pues la partida se acaba y apenas queda tiempo para la contrición, y pronto, muy pronto la sal cegará al fisgón y el bufón será borrado de la historia. Y cuando eso ocurra, ten por seguro que el miedo nos corroerá los labios y ungirá nuestra piel, y el fuego…, el fuego… Tú ya sabes a lo que me refiero, pero da igual, olvida lo que acabas de leer y sueña cuanto puedas.

fragmento de Los círculos del sur reescrito para YSE #27 (English translation)
Dear friend,

I write these words to you, now that you’re at last a part of the community of those willingly inhabiting this island of sand and dust, this island where survival is paid for by burning ships and ploughing loneliness and silence. Even so, our audacity will be nothing but an agitator, an angel that instills madness, a path not only leading us to helplessness and closure, but to the land of the viper, the weeds and the bramble. Don’t you think our audacity should be enough to generate in us a reaction against all epic, against all ancestry? All in all, both you and I are just as we are for having relapsed in speaking the banned language whithout an inoculated yes got to infect our saliva. Those are not things to smooth the way or decrease the noise the scorpion prints on the sand, even less so now, when happiness emanates from our own acceptance and no one governs our dandelion seed lightness. You, me and all the rest will be able to root in wastelands, but never hold on to the landscape that recognises and hails us, since water, fire, earth and air are one and the same, and any place is a good one for growing and dying. No one must be the owner of the seed that’s sown, harvested, ground, kneaded and baked in the infinite labyrinth curled in our bowl. Remembering it is as useful as having the full certainty that there is not, nor will be, a single chance for salvation for us, and that our only comfort will be knowing that no one can dispossess us of the ability to renounce all imposed identity. Because art is not art anymore if its maker is not willing to battle the insignificant oracles and the creditor paying for them. Now you must hurry, because the game is ending and there’s barely time for contrition, and soon, very soon salt will blind the snooper and the joker will be erased from History. And when that happens, be sure fear will corrode our lips and anoint our skin, and fire… fire… You know what I’m talking about, but it doesn’t matter, forget what you’ve just read and dream as long as you can.

 Premisas de YSE#27
<#26, uroborus · 2011#1
p/34
p/35
Sibila 1.0 © oriol espinal (yse #26)
Una tuerca corona    su cráneo desalmado,
hueco de toda luz,    saturado de golpes,
de horrores y huracanes,    de fríos y empujones.
Carne y cuajos de sangre    ametrallan la mano
que con sebo y miel unge    las semillas quebradas,
los ojos sin memoria,    las sombras desgarradas.

Cambiar de piel no es fácil,    y duele la renuncia
a la pureza cruel    de un mundo no heredado,
irreductible al arte    y a cualquier artefacto.

Espaciotiempo ubicuo     y glorias vanas breves
se conjuran de noche    para usurpar los sueños
y en reales impresencias    ahogar las pesadillas.
¿Dónde una voz sin velos?    ¿Dónde un aliento cierto?
Las sendas se entrecruzan    y ayudan inconscientes
a modelar engendros    que olvidarán el tiempo.

Sibila 1.0 (English translation)
A nut crown its soulless skull, / devoid of all light, /saturated with blows, / of horrors and hurricanes, of colds and pushes. / Flesh and curdled blood / machine-gun the hand / that with grease and honey / anoints the broken seeds, / the eyes without memory, / the torn shadows.

Shedding skin is not easy / and renunciation hurts / to the cruel purity / of an uninherited world, / irreductible to art / and to any artifact.

Ubiquitous spacetime / and brief vain glories / conspire at night / to usurp dreams / and in real impresences / drown nightmares. / Where a voice without veils? / Where a true breath? / Paths intertwine / and unconsciously help / modelling monsters / that will forget time.

 Premisas de YSE#26
<#25, just a memory · 2010#4
p/34
p/35
p/36
p/37
Obertura © oriol espinal (yse #25)
¿Visitar el pasado? ¿Escuchar las voces cautivas en el espacio insano de las adelfas? ¿Restaurar el paraíso que los otoños quebrantaron? ¿Regresar a los jardines donde el lirio proclamaba un principio inmutable? ¿Qué diablos pretendes lograr con esta chaladura? ¿Profanar el santuario de un enigma? ¿Construir un puente entre las orillas del olvido? ¿Repintar los estíos lejanos con los colores de aquella noche feliz, de aquella noche feraz? ¿La noche en que un meteorito impactó contra una piedra de chispa que yo acababa de acariciar? ¿La noche en que un viento gelatinoso nos ungió con su trasluz? ¿La noche en que me contaste lo que a tu ojo le ocurría cuando se refugiaba en los latidos de una magnolia y miraba su no-mirar? ¿La noche en que me confesaste que el mundo que a tus sentidos se ofrecía no podía evocarse con el lenguaje poético sin que tus versos quedaran exentos de dejar un resabio deudor de la poesía surgida en el período de l’entre deux guerres o de la que se compuso mientras ambos conflictos incendiaban el mundo, pero también de la que años antes había iluminado algunas mentes con flores infernales o de la que décadas más tarde transformaría la poesía en el principal subject of the poem? ¿Recuerdas que yo te dije que sí, que pese a ese influjo tal vez sí que llegaría el día en que tus poemas terminarían por funcionar, especialmente —añadí— si en adelante tenías la valentía de abrir las puertas de tu poética, y no sólo con el propósito de mitigar los chirridos durante el encaje en su contexto histórico, sino más bien como un modo de ventilar tus lugares poéticos, para mi gusto excesivamente dominados por el brocado que habían afiligranado el olor de las rosas marchitas, la sombra tenue de las oquedades y la aspereza de la roca marina, pero también el acre aliento de los pájaros, el inútil resplandor de los cálices y el fatalismo cursi de los atardeceres, y ya no digamos el recuerdo de las túnicas ardientes y los rituales mistéricos, las resonancias órficas y las reminiscencias transcendentalistas, la filosofía demodé que tus paseos entre ruinas y fósiles inspiraban o el llanto de los náufragos que, como tú, sólo sabían bregar en las tempestades del alma? O es que acaso has olvidado que al término de mi enumeración, tú, que en ese momento no supiste leer el trasfondo de mi comentario, me dijiste, un punto indignado y sin dejar de observar cómo tu doble desnudez se deformaba en el mundo convexo de mis pupilas:

—Entonces qué quedaría de la gran poesía si puestos a quitar le quitamos también el ámbar de la flor y la flor de los recuerdos, el perfume del espliego y el tufo de la turba, la hiel y la miel que sujetan los extremos del amor o el hedor que, al disolverse en el limo, desprende la ceniza que fue cedro antes que nave.

Yo preferí no replicarte y opté por acogerme al silencio ancestral que anunciaba la charla de los cuerpos. De todos modos, si aquella noche hubiera sabido lo que ahora sé, tal vez te hubiese dicho algo así:

—Y qué, si acabas desvelando la clave de nuestro juego amoroso, el mecanismo ilógico de mis caricias o las leyes que gobiernan el susurro que al alba tus labios reptantes cincelarán en la piel cerosa de mi/tu cuerpo, de tu/mi cuerpo, ambos muertos en mi mente, ambos vivos en tu memoria.

Oberture (English translation)
Visiting the past? Listening to the captive voices in the insane space of the oleanders? Restoring the paradise that autumns broke? Going back to the gardens where the lily proclaimed an immutable principle? What the hell are you trying to achieve with this nonsense? Desecrating the sanctuary of an enigma? Building a bridge between the shores of oblivion? Repainting the faraway summers with the colours of that happy night, of that fertile night? The night a meteorite impacted on a flintstone I had just caressed? The night a gelatinous wind anointed us with its backlight? The night you told me what happened to your eye when it took refuge in a magnolia’s heartbeats and looked into its non-gaze? The night you confessed to me that the world that was offered to your senses could not be evoked with poetic language without your verses being exempt from leaving an aftertaste indebted to the poetry emerged in the period of l’entre deux guerres or composed while both conflicts set the world on fire, but also of the one that years before had lightened some minds with hellish flowers or the one that decades later would turn the poetry into the main subject of the poem? Do you remember that I said yes, that in spite of that influence perhaps there would come the day when your poems would end up working out, especially —I added— if from that moment on you had the courage to open the doors of your poetry, and not only with the purpose to mitigate the screeches during the process of fitting into its historical context, but rather as a way to air your poetic places, for my taste excessively dominated by the the brocade filigreed by the smell of withered roses, the subdued shadow of hollows and the roughness of sea rocks, but also the acrid breath of birds, the useless shining of chalices and the cheesy fatalism of sunsets, let’s not mention the remembrance of burning robes and mysteric rituals, orphic resonances and transcendentalist reminiscences, the demodé philosophy that your strolls among ruins and fossiles inspired or the weeping of those castaways who, like you, could only toil in the tesmpests of the soul? Or have you perhaps forgotten that, at the end of my enumeration, you, that in that moment could not read the background of my comment, told me, a bit outraged and without failing to observe how your double nudity was deformed in the convex world of my pupils:

—Then what would be left of the great poetry if, while we’re taking stuff away, we take also the flower’s amber and the memory’s flower, the perfume of lavender and the stink of peat, the bile and the honey holding the ends of love or the stench that, dissolved in slime, releases the ashes that were cedar before being ship.

I chose not to reply and avail myself to the ancestral silence that announced the talk of bodies. However, if I had known that night what I know now, perhaps I would have told you something like:

—And what if you end up revealing the key of our loving game, the illogical mechanism of my caresses or the laws governing the whisper that at the break of day your crawling lips will chisel on the waxed skin of my/your body, of your/my body, both dead in my mind, both alive in your memory.

 Premisas de YSE#25
<#24, in-between the net · 2010#3
p/32
p/33
 Premisas de YSE#24
<#23, to have or not to be? · 2010#2
p/66
p/67
 Premisas de YSE#23
<#22, cap.it.all/off· 2010#1
p/19
p/50
Fragmento 1.0 © oriol espinal (yse #22)
En un programa de televisión una persona del público asistente se dirige a uno de los invitados con estas palabras:

—Señor Espinolza, con falsa modestia acaba usted de autodefinirse como un pez muy pequeño al que las redes difícilmente podrían atrapar. ¿Qué opinión le merecen las maneras del nuevo capitalismo? ¿No piensa que dicho sistema está interviniendo en la red de un modo preocupante, haciendo que ésta sea cada vez más tupida con el propósito de terminar arramblando con todo?

El tal Espinolza bebe un sorbo de agua y dice:

—Como últimamente estoy en horas bajas y en consecuencia me siento del todo incapaz de ofrecer respuestas iluminadoras y mucho menos de elaborar proposiciones lapidarias, le responderé con una batería de preguntas, a saber: ¿constituyen las palabras capitalismo, tecnología y control (y naturalmente aquello que designan) una nueva, definitiva y malísima trinidad? : ¿fue Orwell un mero detractor del estalinismo o un profeta en toda regla? : ¿terminará el llamado primer mundo convertido en un gran monasterio de clausura atiborrado de telématas complacientes y donde el menor intento de transgredir el orden será penado con una perpetua desconexión? : ¿off o continuar alimentando las bases de datos del insaciable tecnocontrol? : [...]


Fragment 1.0 (English translation)
In a TV show, one member of the public addresses one of the guests with these words:

—Mr. Espinolza, with false modesty you have just defined yourself as a very small fish hard to be trapped by fishnets. What is your opinion about the ways of new capitalism? Don’t you think that said system is worryingly intervening on the net, making it more and more closely woven with the purpose of finally making off with everything?

This Espinolza drinks a sip of water and says:

—Since I haven’t been at my best lately and consequently I feel totally unable to offer enlightening answers, let alone to produce lapidary propositions, I will answer to you with a battery of questions, namely: do the words capitalism, technology and control (and naturally what they designate as well) constitute a new, definitive and evil trinity? : was Orwell a mere detractor of Stalinism or a complete prophet? : will the so-called First World en up becoming a huge closed monastery packed with pleasing telemata, where the even smallest attempt of transgressing order will be punished with perpetual disconnection? : off or keeping on feeding the databases of insatiable technocontrol? : […]

 Premisas de YSE#22
<#21, ink or link? · 2009#4
p/50
p/51
p/52
p/53
Sueño tal vez no soñado © oriol espinal (yse #21)
Con un libro en la mano salgo de buena mañana al balcón de mi casa. Observo que una capa de magma ardiente cubre el cielo y un manto de ceniza, la calle. Sin hacerme preguntas abro el libro. Todas sus páginas están en blanco salvo la última, donde leo lo siguiente:

(La escena tiene lugar en una gran plaza porticada en cuyo centro se amontonan los restos humeantes de una hoguera. Los objetos que no han sucumbido a la acción de las llamas no pasan de ser fragmentos de discos de vinilo, de hojas de libros, de cintas de vídeo, de fotografías descoloridas, etc. Alrededor del hediondo amasijo tres hombres mantienen una conversación. Sus nombres: Walter Benjamin, Fernando Prats y Oriol Espinal)

WB: Immer Radikal, niemals Konsequent!

FP: Amigo Espinal, sea por una vez mi traditore.

OE: Sin el menor deseo de transmitir de un modo inexacto el contenido esencial de semejante declaración de principios, yo diría que Immer equivale a siempre, y niemals a nunca.

WB: Por lo que veo se ha tomado usted muy en serio Die Aufgabe des Übersetzers.

OE: Es uno de mis libros de cabecera.

WB: Acertada elección. Por cierto, y volviendo a mi frasecita en alemán, ¿sabían ustedes que el jerifalte que dió la orden de pegar fuego a la pira, se jactó de lo mismo, si bien tomado la precaución de invertir los adverbios.

OE: ¿Y de paso no proclamaría que las obras culturales debían liberarse de su condición de objetos cultuales?

WB: Sí, y la paradoja de todo ello es que en defensa de lo cultual han ardido tantas culturas...

OE: No deja de serlo también que lo que el fuego ha destruído no sólo es nada, sino que el alma que residía en estos despojos inútiles se asemeja ahora a la idea de Dios: está en todas partes y en ninguna. Fluye como agua corriente...

FP: ¿Acaso, y dando a la paradoja una nueva vuelta de tuerca, sorteando a los inquisidores y alimentando a las máquinas de descifrar los códigos fuente hasta el…?

WB: Paul Valéry escribió en La conquête l'ubiquité que «comme l’eau, comme le gaz, comme le courant électrique viennent de loin dans nos demeures répondre à nos besoins moyennant un effort quasi nul, ainsi serons-nous alimentés d’images visuelles ou auditives, naissant et s’évanouissant au moindre geste, presque à un signe».

FP: ¿Era necesario decirlo en French?

WB: Tanto como preguntar en Spanish si Octavio Paz ha escrito ya que la cosas se mueren para que vivan los nombres.

OE: O si algún día escribirá que la fijeza de las palabras ya sólo reside en las tablillas de plomo o en los libros de papel.

FP: ¿Lograremos dejar de jodernos por tanto fetiche, esté o no ungido de aura?

OE: Mucho me temo que aquellos que precisan defenderlos en tanto que glamorosas y rentables cajas de caudales, se muestren un tanto remisos.

WB: ¿En qué ha quedado la lucha de clases?

FP: En la ciudad donde me gano el pan, Marx es poco más que el nombre de una plaza.

WB: ¿Y de mí? ¿Qué ha sido de mí?

OE: Sus restos mortales acabaron en la fosa común de Portbou, y su tumba simbólica, en el mismo Portbou, se ha convertido en un lugar de culto para unos pocos… que son muchos.

WB: ¡No me diga! ¿Y qué hay de mi alma?

FP: Hay quien cree que se ha transmutado en un ángel.

WB: ¿Ubicuo?

OE: Quién sabe.

Perhaps never dreamed dream (English translation)
With a book in my hands I go out early to my balcony. I observe that a layer of burning magma covers the sky and a cloak of ashes, the street. Without wondering I open the book. All its pages are white except for the last one, where I read the following:

(The scene takes place in a large arcaded square in whose centre the smoky remains of a bonfire are piled up. The objects that have not succumbed under the action of flamesare but fragments of vynil records, book pages, video tapes, faded photographs, etc. Around the stinky jumble three men hold a conversation. Their names: Walter Benjamin, Fernando Prats and Oriol Espinal)

WB: Immer Radikal, niemals Konsequent! // FP: My friend Espinal, be for once my traditore. // OE: Without the least intention to transmit in an inexact way the essential content of such a declaration of principles, I would say that Immer equals always, and niemals, never. // WB: I see you have taken Die Aufgabe des Übersetzers very seriously. // OE: It is one of my bedside books. // WB: A fitting choice. By the way, and going back to my sentence in German, did you know that the big shot who ordered to light the fire bragged about the same, even if taking the precaution of reverting the adverbs? // OE: And by the way didn’t he proclaim that cultural works must break free from their condition of cultual objects? // WB: Yes, and the paradox in all this is that, in defence of the cultual, so many cultures have burnt down… // OE: No less of a paradox is that not only what fire has destroyed is nothing, but the soul residing in these useless remains now resembles the idea of God: it is everywhere and nowhere. It flows like running water… // FP: Perhaps, and giving the paradox a new turn, eluding the inquisitors and feeding the code-deciphering machines until the…? // WB: Paul Valéry wrote in La conquête l’ubiquité that «comme l’eau, comme le gaz, comme le courant électrique viennent de loin dans nos demeures répondre à nos besoins moyennant un effort quasi nul, ainsi serons-nous alimentés d’images visuelles ou auditives, naissant et s’évanouissant au moindre geste, presque à un signe». //FP: was it necessary to say that in French? // WB: As much as asking in Spanish if Octavio Paz has already written that things die for names to live. // OE: Or if he will ever write that the fixity of words only lies in lead tablets or in paper books. // FP: Will we be able to stop fucking about so much fetish, be it surrounded or not by aura? / OE: I’m afraid that those who need to defend them as glamorous and rentable safes will be somewhat reluctant. // WB: What has become of the class struggle? // FP: In the city where I earn my living, Marx is but the name of a square. // WB: And me? What has become of me? // OE: Your mortal remains ended up in the Portbou common grave, and your symbolic gravestone, also in Portbou, has become a place of cult for a few… who are many. // WB: No way! What about my soul? // FP: Some believe it has transmuted into an angel. // WB: Ubiquitous? // OE: Who knows!

 Premisas de YSE#21
<#20, extimacy · 2009#3
p/40
p/41
p/42
p/43
Fuga © oriol espinal (yse #20)

Como esas mujeres aux chagrins bizarrres
de un poema amoroso de Paul Eluard,
para borrarme he pintado en mi rostro
lo que ves.

Siempre has sabido
que lo que ahora estoy mostrando a tus sentidos
es un inimaginable sinsentido,
                                                 ¿y todavía

quieres mirarme?


                                 Pronto me colaré
por los poros de un muro
de este arrabal sucio y feo,
y una mancha amarillenta,
acaso una mueca de muerte,
será el único pan a compartir.


Fugue (English translation)
Like those women aux chagrins bizarres / in a love poem by paul Eluard, / to erase myself I have painted on my face / what you see. // You have always known / that what I am now showing to your senses / is an unimaginable nonsense, / and still you want / to look at me? // I will soon leak / through the pores of a wall / in this dirty and ugly suburb / and a yellowish stain, / perhaps a deadly grin, / will be the only bread to share.

 Premisas de YSE#20
<#19, superF#isSue · 2009#2
p/19
p/21
p/23
Pregunta y respuesta para un nuevo catecismo © oriol espinal (yse #19)
¿Qué se dijo Espinal tras leer las premisas/preguntas que Prats le acababa de mandar por correo electrónico, y más concretamente después de haber releído la que interrogaba acerca de qué clase de rincón podía reclamar la ironía ante una competencia discursiva abrumadoramente (a)plana(da) // (a)plana(dora)?

Que el tono de la respuesta que semejante premisa/pregunta demandaba bien podía ser el mismo que Joyce eligió para el penúltimo capítulo de Ulysses, y también que la ironía, más que reclamar, debía rescatar todo discurso aplanado/aplanador que se le pusiera a tiro, y que debía hacerlo sin finezza, como si estuviera estrujando una hoja de papel con las manos, y sin otro propósito que no fuera lograr que el sujeto que estaba siendo objeto del estrujamiento, corrompiera la planitud de su mensaje y abrazara la plenitud a través de las recién adquiridas anfractuosidades, escarpas, declives, lomas, valles o montañas; accidentes geográficos que facilitarían que el antiguo discurso y sus gestos (ahora convertidos en laberintos de infinitos puntos de vista, en metrópolis de ideas sin dueño, en torres de babel de argumentos en constante de/reconstrucción) pudieran echar a andar sin temor a nuevas y más beneficiosas ironías.

Question and answer for a new catechism (English translation)
What did Espinal tell himself after reading the premises/questions that Prats had just e-mailed him, and more accurately after having re-read the one asking about what kind of corner could irony claim in front of an overwhelmingly flat(tened)//flat(tenning) discoursive competence?

That the tone of the answer that such a premise/question requested could well be the same as Joyce chose for the penultimate chapter of Ulysses, and also that the irony, more than claiming, should rescue all flattened/flattener discourse within range, and that it should do that without finezza, as if crushing a paper sheet with its hands, and without any other purpose but getting the subject that was the object to the crushing to corrupt the flatness of its message and hold on to the fullness through the recently acquired anfractuosities, escarpments, declines, hills, valleys or mountains; geographical accidents that would allow the old discourse and its gestures (now turned into labyrinths of infinite points of view, into metropolis of ideas without owner, in towers of babel of arguments in constant de/reconstruction) to start walking without fearing new and more beneficial ironies.

 Premisas de YSE#19
<#18, inout side issue · 2009#1
p/18
p/19
p/20
p/21
Bestiario © oriol espinal (yse #18)
En los suburbios del laberinto de ruido,
no muy lejos de los circos donde se agolpan
los muertos que aún respiran,
las hormigas taponan las grietas de las puertas
y las arañas reparan las redes que dañaron los susurros.

A escasa distancia, un topo que ha contemplado
el exterior de la muralla,
entra de nuevo en la madriguera y se adentra por la galería
sin que el olor de las raíces consiga distraerlo.
Ebrio de luz, con el afuera dentro de sí mismo
y su propio sí mismo reflejado en el espejo de la frente,
no sabe todavía que la crónica de su hazaña
será muy pronto un aullido sordo, un estímulo
para la bien pagada inventiva
de los guionistas de la interferencia.

Mañana, o unos días más tarde,
los minotauros de los monitores
maquillarán los puños de la verdad
con eufemismos ingeniosos.
Tal vez también
con imágenes de manos tendidas e indefensas.

Bestiary (English translation)
In the suburbs of the labyrinth of noise, / not far away from the circuses /where the dead still breathing are piled up, / ants plug cracks in the doors / and spiders mend the webs damaged by whispers. // A short distance away, a mole that has contemplated the outside of the wall, / crawls again into its burrow and deep in the gallery, / the smell unable to distract him. / Inebriated with light, with the outside inside himself / and his own self reflected in the mirror on the forehead, / he still doesn’t know that the chronicle of his feat / will very soon be a muffled howl, a cue / for the well paid inventive / of the scriptwriters of the interference. // Tomorrow, or a few days later, / minotaurs in the monitors will mask the fists of truth / with witty euphemisms. / Perhaps as well with images of stretched, helpless hands.

 Premisas de YSE#18
<#17, mess-up mess-age issue · 2008#4
p/25
p/26
p/27
p/28
p/29
Las palabras y sus universos © oriol espinal (yse #17)
¿Cuántas palabras caben en una palabra?, me he preguntado esta tarde, poco después de haber leído ese relato admirable de Borges titulado La escritura del dios. La pregunta me ha impulsado a escribir algunas reflexiones sobre la polisemia y los universos del lenguaje que no merecen ser reproducidas. Luego, dando una nueva orientación a mi discurso, me he dicho, a modo de consuelo, que si entre mis escasas virtudes no figuraba la capacidad para enunciar con una sola palabra una concentración infinita de hechos, cosas y conceptos, sí podía hablar de ciertas voces que por sí mismas eran capaces de generar en mi mente una mayor profusión de ideas asociadas. ¿Qué o cuánto cabe, por ejemplo, en la palabra “nada”?, he escrito en mi cuaderno antes de añadir: «Por lo pronto, yo diría que además de los anagramas Adán (arcilla transmutada en carne y conciencia por el dios único Yahweh Elohim) o Dana (progenitora de Dagda, el Buen Dios de los celtas), todos los términos relativos al origen que precede a la muerte, así como al escenario donde todos los amaneceres y crepúsculos tienen lugar. Si por el contrario pronuncio la palabra “rosa”, en mi mente se concatenan el paraíso de Dante, el Vesuvio en erupción y el sexo abierto de Venus, pero también los nombres de Coleridge, Wagner y Joyce, el de mi abuelo, que pintó la rosa blanca más hermosa de cuantas se han pintado, o el de aquellos otros que son patrimonio del dios que se desgajó de sí mismo y visitó los desiertos donde las rosas de yeso y arena (también las de Jericó) no tienen, contrariamente a las de Burt Norton, “the look of flowers that are looked at”. Mas qué habría sido de la Rosa sin todo lo que entraña la palabra “perífrasis”, una palabra que no suele estimular mi memoria, pero que siempre que la leo o la escucho me reta a inventar frases que la definan, como, por ejemplo, la que transcribo a continuación: arte que permite al poeta obrar prodigios tales como lograr que la palabra “semilla” acabe transformada en un árbol frondoso donde residen las voces que designan su totalidad y la de las piezas que la configuran. Actualmente, dicho arte, como tantos otros, ha entrado en una decadencia que lo está precipitando a un desenlace no demasiado difícil de adivinar, pues ni los servicios de inteligencia de los imperios, que se han decantado por los algoritmos, se valen de él para generar complejos lenguajes en clave, ni los cronistas de este siglo, y mucho menos los poetas, se aventuran a escribir, como hiciera el viquingo Egill Skallagrímsson, “el rocío de la espada” para referirse a la sangre. De todos modos, siempre habrá quien apueste por el exceso. Sé de un escritorzuelo (actualmente anda empeñado en hallar un hueco en la trama de alguno de mis relatos inacabados) a quien le agrada incurrir, ignoro si con el propósito de encender la hilaridad de sus lectores, en pirotecnias verbales del tipo “El fruto maduro que veinte estíos atrás se desprendiera de la sombra del alma que huye, se holgó de que la lengua del más hermoso de aquellos a quienes ella había cegado con su fulgor artemísico, metamorfoseara el aire en pétalos de invisible terciopelo, y que al posarse éstos sobre el portal de su nívea caracola, anegaran con castos cosquilleos los recovecos de su mullida y excitable caverna”. Todo ello para decirnos que la hija de la difunta se había sentido confortada al escuchar las palabras de consuelo de su prometido».

Words and their universes (English translation)
How many words fit in one word? I’ve asked myself this afternoon, shortly after reading that admirable Borges’ story entitled The writing of the God. The question has driven me to write some reflexions about polysemy and the language universes which do not deserve to be reproduced. Later on, giving a new orientation to my discourse, I’ve told to myself in consolation that, if within my few virtues didn’t figure the capacity of formulating with only one word an infinite concentration of facts, things and concepts, I could talk about certain voices that could generate by themselves a greater profusion of associated ideas on my mind. How much or what fits, for example, in the word ‘nothing’?, I’ve written on my notebook before adding «For the moment, I would say that besides the anagrams ‘Adam’ (clay transmuted into flesh and conscience by the only god Yahweh Elohim) or ‘Dana’ (progenitor of Dagda, the Celts’ Good God), every term related to the origin preceding death, as well as the scenario where every sunrise and dusk have place. If on the contrary, I pronounce the word ‘rose’, Dante’s paradise, the erupting Vesuvio and the opened sex of Venus concatenate on my mind, but also the names of Coleridge, Wagner and Joyce; my grandfather’s name, who painted the most beautiful white rose of all ever painted, or the name of those others who are patrimony of the god who ripped himself out and visited the deserts where the plaster and sand roses (also the Jericó roses) don’t have, on the contrary of the Burt Norton ones, ‘the look of flowers that are looked at’. What would have been of the Rose without everything entailing the word ‘periphrasis’, a word which does not usually stimulates my memory, but every time I read it or listen to, it challenges me to invent phrases defining her, as, for example, the one I transcript next: Art which allows the poet to cause wonders as making the word ‘seed’ end up transformed in a lush tree where the voices designating it’s whole and the pieces configuring it reside. Actually, this art, as many others, has entered a decadence which is rushing it onto a not too difficult to guess outcome, since not the empire’s intelligence services, being decanted by the algorithms, use it to generate complex in-code languages, nor this world chroniclers and, lot less the poets, adventure themselves to write, as the Viking Egil Skallagrimsson, ‘the sword’s dew’ to refer to blood. Anyway, there will always be someone who bets for excess. I know of some scribbler (who’s actually determined to find a whole in the plot of some of my unfinished stories) who, I ignore if with the purpose of turning on his reader’s hilarity, likes to fall into verbal pyrotechnics such as ‘The mature fruit which twenty summers ago would be dislodged from the running soul’s shadow, idled from the fact that the tongue of the most beautiful of those who she had blinded with her artemisic glow, metamorphosed the air in petals of invisible velvet, and being posed this ones on to the portal of her niveous conch, they would flood with chaste tickling the twists and turns of her soft and excitable cavern’. All this to say that the deceased’s daughter had felt reassured listening to her fiancé’s words of comfort».

 Premisas de YSE#17
<#16, du-champ-i-ssue · 2008#3
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Rrose habla siempre en S. © oriol espinal (yse #16)
Tras una nueva jornada de bloqueo creativo, cerré mi cuaderno soltando un “¡vaya mierda de día!” y me acosté sin dar siquiera las buenas noches al gato. En cuanto caí dormido una mujer, digamos que ambisexual, irrumpía en mi sueño y decía: “Because actually Monsieur Duchamp c’est moi. And you? Who damn are you? ”. “No lo sé —yo respondía—, y eso, según usted (si en verdad es quien afirma ser), sería lo mismo que decir: ‘no creo’. De hecho, tampoco sé por qué y para qué soy, y mucho menos qué soy y cuál es mi lugar en este sueño”. “Todo aquel que crea no cree —susurraba la mujer—, pues sólo quien con suma discreción descrea en mí podrá labrar el campo inconmensurable que regalé a los hombres. Quiero que seas el nuevo misionero de la insolencia, quien restaure mi reino antes de que las ideas se extingan de las palabras y éstas únicamente sirvan para dar sentidos pésames sin sentido a los solteros rechazados”. “Pero si usted nunca deseó tener discípulos”, decía yo, sin dar crédito a lo que estaba escuchando. “Mi único anhelo en estos momentos —decía la mujer— es que actúes a modo de resolución de mi voluntad retardada. Anota en tu mente lo que voy a decir y actualízalo en tanto que contraestético ‘mordente’ físico. 1) acte d’honneur: lograr que en la no-visión se haga visible el sol que abrasa los órganos de placer retinianos (mejor si te encomiendas a santa Lucía); 2) acte d’humour: desdaliniza el bigote de esa muchacha cuyo nombre suena a puta cara (tú même debes hacerlo: no valen barberos que ansíen un lugar en la historia); 3) acte d’amour: buscar la primera versión de la Roue de bicyclette (asegúrate en este caso la colaboración de un buen sabueso). Si finalmente dieras con ella, pega fuego al taburete y fija la rueda sobre un cubo de mármol en cuyas caras visibles y con lápiz labial (mejor rouge que rose) deberás escribir la frase Who's Afraid of Rrose Sélavy? Luego instala la obra en el 68 de la Rue du vice, de Rouen”. Siguiéndole la corriente, yo le preguntaba si debía hacer algo en relación a la exhibicionista de Filadelfia. “Naturalmente —respondía ella—, y ése será tu tour de force. Busca un varón (mejor si es apuesto) dispuesto a complacerla de por vida. La que armó el gran tinglado del mundo ya dijo que no era bueno que la mujer estuviese sola, y mucho m…”. De repente una voz en la oscuridad interfería en la charla diciendo: “¿Y no dijo de paso que no era de recibo que la verborrea se adueñara de los párrafos?”. Percibiendo mi perplejidad y con voz de anciana bondadosa, la mujer me decía: “No temas, hijo, es Ferdinand Dupré, el editor de And however. Su enfado (aparente y metairónico) amainará en cuanto nos adueñemos del silencio que ilumina el castillo de las ideas puras, sin embargo...

Rrose speaks always in S. (English translation)
After a new creative block working day, I closed my notebook letting out a “What a shit day!” and went to bed without even giving goodnights to the cat. As I felt asleep, a woman, let’s say ambi-sexual, burst in my dream and said: “Because actually Monsieur Duchamp c’est moi. And you? Who damn are you?” I don’t know —I answered— and that, according to you (if it’s true who you state you are) would be the same as saying: “I don’t believe”. In fact, I don’t know neither why or what am I for, nor what am I and which is my place in this dream”. “Anyone who believes does not —the woman whispered— since only who, with extreme discretion, disbelieves me will be able to work the immeasurable field I gave men. I want you to be the new insolence missionary, the one restoring my kingdom before ideas are extinct from words and these only do to give sensed nonsense condolences to the rejected bachelors”. “But you never wanted to have disciples” I said, giving no credit to what I was listening. “My only wish at this moment —the woman said— is you act to resolve my delayed will. Take note on your mind what I’m going to say and actualize it to the extent it is a physically contra-aesthetical flam. 1) Acte d’honneur: To make the sun embracing the pleasure retinal organs visible in the no-vision (you’d better entrust yourself to St. Lucía) 2) Acte d’humour: Desdalinize that girl’s moustache whose name sounds as an expensive bitch (you must do it yourself: barbers who long for a place in history are not allowed) 3) Acte d’amour: Search for the first version of ‘Roue de byciclette’ (in this case, make yourself sure of the collaboration of a good bloodhound) If you finally came across with it, set fire the stool and fix the wheel over a marble cube, where you should write in lipstick (better rouge to rose) the phrase Who’s afraid of Rrose Sélavy? over its visible faces. Then, install the piece of work at 68 Rue du Vice, Rouen”. Humoring her, I asked if I should do anything in relation to the Philadelphia exhibitionist. “Naturally —she answered— that would be your tour de force. Look for a male (so much better if he is handsome) willing to please her through a lifetime. The one who kicked up the real world fuss, already said it was no good for a woman to be alone, much l…“ Suddenly, a voice in the dark intervened the conversation saying: “And didn’t she say, by the way, It was not expectable for the verbal diarrhoea to take over the paragraphs? Perceiving my puzzlement, with a kind old lady’s voice, the woman said: “Don’t be afraid son, its Ferdinand Dupré, the And however’s editor. His anger (apparent and meta-ironic) will drop down when we take hold of the silence illuminating the castle of the pure ideas, nevertheless…

 Premisas de YSE#16
<#14, a+ccumulation issue · 2008#1
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 Premisas de YSE#14