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Producció(n) Po(è)(é)tica

Oriol Espinal

Periferias 1 #Luz


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Allí es donde hay que ir a morir...

 

Allí es donde hay que ir a morir,

bajo el sol negro y ante horizontes ondulados,

entre el tomillo en flor y sobre un lecho de sarmientos

 

El enclave fue el hogar de un héroe sin leyenda,

y es alto y altos son sus pinos y cipreses

 

Los días en que el simún todo lo dora,

las golondrinas se arraciman en los rosales

y las espinas hurgan sexos reacios al glaciar

 

Y cuando tras el crepúsculo sitia los cuerpos la agonía,

las piedras se rajan en ofrenda al dios del lugar,

y el aire se transmuta en aceite,

y en azote bello, la brisa,

y en ladrón de palabras, el mistral

 

Tolvaneras y vórtices de niebla

previenen al chacal de no comer carroña humana,

y el mar que se aleja acarrea las huellas y las obras,

los tesoros y los honores, el sudor y la sangre

 

A media noche los eremitas salen de las cavernas

y se engalanan la cabeza con tocados de aulaga y zarzamora,

y con barro y orina se ungen los estigmas

y los dan a lamer a cabras y leones

 

Luego encienden hogueras y examinan los frisos

que en su memoria los muertos han pintado

 

Al alba rodean las tumbas,

las cubren con hojas de menta y ramillas de hinojo

y hacen sonar los cuernos largamente

 

Si a esas horas uno observa las grandes rocas de la planicie,

termina vislumbrando manchas que fueron trampantojos

de sombras de paloma y de mochuelo,

indescifrables decorados de las tragedias 

que el fuego declamó tras la catástrofe


26/03/2012