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Producció(n) Po(è)(é)tica

Oriol Espinal

Periferias 1 #Luz


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Cuando el viento amaina...

 

Cuando el viento amaina es mi cuerpo

un cataclismo que con grietas escribe

el nombre del carbón y la ceniza,

un botillo cebado de volcanes extintos,

un paraíso muerto en los otoños

donde la ruina pare su camada

 

Luego deviene en maquinaria selvática

si en mi sueño de páramo y desierto

sueños ajenos me amamantan,

o un sublime despojo si la arcilla

de su carne destila fulgores mortecinos,

cuyo eco excita la hilaridad de los enanos

y el llanto de los niños sin calle ni juguetes

 

El tránsito entre el velatorio y la sala de partos

desgarra el gozo del alma viajera,

denigra el bulto al que conduce a rastras

poniendo en su memoria las larvas de la sombra

 

Hay un engendro muerto en este poema,

un miedo perezoso a la lentitud del goteo,

una influencia nociva sobre mis párpados,

sobre mi voz de cronista del desvarío

 

La insustancial mazorca que me alimenta

ya no retiene granos con que transfundir sangre

a los versos vacíos que desovo

 

Debo matar al poeta, trocearlo y enterrarlo

bajo el hielo de un mar de tedio,

regar su colcha con agua amarilla de olvido

y rezar por el dios que sus sonetos pisotearon;

embellecer, con una máscara de Lucifer,

lo que de mí no veo, y escribir un hexámetro

que desafíe a Horacio y a Virgilio

 

Y al fin agurardar entre aromáticos

cadáveres y castigando las llagas de la luz

con una daga flamante y transparente


12/10/2012