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Producció(n) Po(è)(é)tica

Oriol Espinal

Periferias 1 #Luz


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La métrica del poema de la arena

 

Hacer lo que nadie ha hecho

–lo que otros copiarán entre el pasmo y la impotencia

sin vislumbrar la brecha del defecto–

ya no figura entre mis escasos propósitos

 

La novedad siempre irrumpe montada en su cadáver,

me dijo un viejo amigo que aspiraba a morir

con un pedazo de barro entre los dedos

y que se fue del mundo con las manos

limpias y una sortija dorada en el pulgar

 

Hoy le diría que sólo persigo

la luz y las sombras y el viento, aquellas cosas

que prescinden del tiempo y de los podios,

del fuego que alumbra diamantes,

del camino que no es un palimpsesto

 

He tenido que aposentarme en la vejez

para alcanzar a entender que no hay rosas

sino rosa, nube y brisa,

que su imagen, aroma y canto

migran de una memoria a otra

sin que se enferme y se marchite su fulgor

 

¿Morirán las rosas para que vivan los hombres?

 

Las cosas se mueren para que vivan los nombres,

dijo un poeta mexicano que me dio de beber

cuando mi nombre y mi cosa no habían negociado

el armisticio y yo, nel mezzo del cammin di nostra vita,

creía que el sol era paz y cada calle una antesala del hogar

 

Lo nuevo debe almarse con la esencia de la experiencia,

con paisajes y bestias que, ajenos a la vidamuerte,

desfilan bajo la bóveda que nos corona,

no con experimentos razonados, huecos por divertidos

y divertidos por su lejanía de los núcleos

del conflicto y del limo que devora los bosques

 

Lo leí en un libro otoñal que olía a turba atlántica,

a piel decrépita sin aura de caricias,

a humeante robledal de musgos grises,

después de haber soñado un amanecer prebactérico

y de haber descifrado la métrica del poema de la arena


03/11/2012