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Producció(n) Po(è)(é)tica

Oriol Espinal

Periferias 2 #Muerte


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Perdido en los ramajes de la pérdida...

 

Perdido en los ramajes de la pérdida,

sin que nada ni nadie se atreva a desgarrar

las luces fronterizas de la niebla, 

corro hacia el poema que me llama

desde el palpitar de su estado sin voz ni ser

 

Corro, entre un humo de versos chamuscados,

tratando de manchar la transparencia 

que los moldes vertieron sobre bosques y océanos,

antes que el peso de un siglo los quebrara

silenciando el eco de las joyas del sueño

 

Corro sobre un lecho de espinas, zarzas y lascas,

entre aullidos azules de perros asustados,

dando de beber con mi sangre a las ortigas

que el recolector de cicuta dejó sin armas

 

Corro hacia rayos de luz oscura,

hijos de los espejos de agua negra

cuyos hilos de voz estampan su sombra

sobre la piel viscosa de la gruta

 

Corro mirando el polvo blanco 

de los silencios de un soneto,

rompiendo, con el mallo

forjado en mi caverna de Sigfrido,

el marco férreo que la realidad talla y dora

 

Corro escribiendo y describiendo mi correr,

enjalbegando la blancura

de palabras escritas en la nieve, en la espuma efímera,

en la sal, en la harina y en la leche

 

Corro hacia atrás y espigo la piel muerta de mi estela

Corro hacia adentro y profano la lógica

que ahoga mi universo

Corro trazando círculos y espirales,

garabatos que me distancian de todo centro,

de todo templo, de todo eje auxiliador

 

Corro, con pies llagados, sobre el filo de periferias

cuyas tinieblas no sepultan las vainas de la nada

ni la escultura de una palabra ardiendo

ni el negativo de la luz y su sombra de dios difunto

 

Corro gritando sin percibir el velo de mi voz,

su trama sin urdir, su seda,

aun hoy excremento esparcido

sobre un campo sin tierra ni semillas,

sin mariposas ni pájaros y abejas

 

Corro impelido por una lentitud de estalactita,

dando forma al granito del lenguaje,

hurtando a mi ostra la perla que me sorbe


02/12/2013