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Producció(n) Po(è)(é)tica

Oriol Espinal

Periferias 3 #Viento


13

No, no vayas aun a por flores

 

April is the cruellest month

T.S. Eliot, The burial of the dead

 

Hoy se inaugura una primavera cruel,

asesina del frío que refresca mi sueño

de canículas tristes y ocasos de arena y polvo

 

Su aliento petrifica la nieve,

oscurece la niebla, insufla vigor a las rosas

que montan guardia en los teatros de la muerte

 

Ha irrumpido temprano, vestida de lluvia ocre

y viento de ruidoso páramo,

asustando a los pájaros y lastrando el vilano

con plomizo vapor de lágrima

 

En verdad que da miedo ir a los parques,

ungidos como están de azufre y de ceniza,

habitados por un hedor de boca de cadáver

y ese grimoso crujido del caer de los árboles

 

No, no vayas aun a por flores

 

Las amapolas se confunden con la metralla,

con las manos sin dueño, con los zarzales,

rojos de tanta sangre ayer sorbida

 

Más tarde, cuando la noche cargue con la luna,

allanaremos la calle y sembraremos trigo

en las grietas que en el asfalto

abrieron las semillas del horror,

regaremos con vino los abismos del orden quebrantado

y tú encenderás una vela en el santuario ileso del verano


02/04/2014